La aventura psicodélica de Michel Foucault en California es uno de los incidentes más divertidos que le sucedieron a la filosofía occidental en el siglo XX. El famoso viaje del pensador estuvo plagado de una gran cantidad de leyendas, de diversos grados de confiabilidad, y le dio a uno de los participantes en esos eventos una razón para escribir un libro, un fragmento del cual Gorki se ofrece a leer hoy.
Simeón Wade. Michel Foucault en el Valle de la Muerte. Cómo el gran filósofo francés tropezó en California. M.: RIPOL classic, 2020. Traducción del inglés por I. N. Petrov. Contenidos
Foucault parecía preocupado y nos dejó malhumorado. Michael y yo entendimos su estado de ánimo. Ambos sabían que cualquier intento de obligarlo a tomar la poción podría resultar contraproducente. No íbamos a presionar a Michel de ninguna manera. Regresó pronto y dijo que le gustaría empezar con media dosis, ya que esta era su primera experiencia con una sustancia tan fuerte.
Tomé a Michel de la mano y caminamos un rato. Le dije que entendía su preocupación, y también que el efecto del viaje no sería tan impresionante si tomaba aunque sea una fracción menos de la cantidad requerida. Necesitaba tiempo para pensar en mis palabras, pero luego regresó resueltamente a Michael y le preguntó cómo manejar adecuadamente la droga.
Siguiendo sus instrucciones, se humedeció la punta del dedo, luego presionó la sustancia contra sus dientes inferiores e hizo un ruidoso movimiento de deglución. Luego, los tres caminamos más a lo largo de Artist Pallet, cuyas colinas brillaban con diferentes colores en los rayos del sol poniente, creando una imagen que se parecía a un mosaico visto en un tubo de caleidoscopio.
Mientras descendíamos por el terraplén hasta el fondo del cañón, Michel se quedó en silencio, como perdido en sus pensamientos. Michael llevaba su pequeña bolsa negra, que contenía todo lo que necesitábamos para que nuestro viaje transcurriera sin problemas.
Una vez en el fondo, avanzamos por un camino estrecho, maniobrando entre enormes piedras, a veces colgando justo encima de nosotros.
— ¿Cuánto tardará en hacer efecto el medicamento? preguntó Michel.
“Veinte o treinta minutos”, respondió Michael. “Sin embargo, le agregaremos fuerza con la ayuda de hierbas y licor.
Habiendo llegado a la grieta entre las colinas naranja y morada, nos acomodamos en la grava. Michael encendió su pipa. Aseguró a Foucault que unas cuantas bocanadas lo ayudarían a alcanzar un estado de conciencia superior.
Michael abrió su bolso y sacó tres vasos de plástico y una botella de licor Grand Manier. Mientras tanto, saqué un costoso cigarrillo con borde dorado del paquete y lo compartí con Michael, ya que Foucault no fumaba tabaco. Pronto nos encontramos rodeados de los más agradables aromas.
Michel se acomodó cómodamente en una grieta entre dos colinas de color verde azulado. La ansiedad estaba escondida en sus ojos, estaba en silencio y parecía ligeramente desconcertado.
Mi preocupación por su timidez disminuyó un poco cuando ansiosamente buscó su pipa, tomó una larga bocanada y luego la pasó con una sonrisa de gato de Cheshire.
“Es difícil conseguir narcóticos puros en Francia”, dijo, sorbiendo lentamente su licor, refiriéndose obviamente a nuestro elixir que tenía las propiedades adecuadas.
— Incluso una poción decente hecha por nosotros termina en Estados Unidos. No entiendo esto. No es que no haya tenido la oportunidad de probar todo tipo de cosas en Francia. Estuve en fiestas donde incluso ofrecieron LSD, pero como dije, mi amante se negó por los dos. Quizás esté en contra de los alucinógenos, porque tiene una actitud peculiar hacia su cuerpo. De hecho, ¡somos nuestros cuerpos!
Se quedó en silencio por un momento, y luego agregó:
– Entre otras cosas.
“Aquí está”, pensé. — Lo que acaba de decir Foucault es una verdadera revolución de la conciencia. Todos los demás filósofos de Occidente comenzaron y terminaron con la razón y las ideas.
Para él, lo más importante es el cuerpo y el poder del discurso”.
“Actualmente estoy escribiendo un libro sobre el cuerpo”, admitió Foucault.
“No veo la hora de leerlo”, dije. – Con tal definición de la naturaleza humana, no dejaste piedra sin remover de toda la tradición filosófica occidental. Desde mi primer viaje al Valle de la Muerte, nunca he dejado de preguntarme por qué, comenzando con Platón, los filósofos y teólogos siempre han blasfemado el cuerpo y glorificado el espíritu.
Foucault pareció estar de acuerdo con mi evaluación, pero no buscó desarrollar más el tema. Obviamente, simplemente no quería hablar de filosofía. Michelle y Michael se dispersaron en diferentes direcciones, estudiando todo a su alrededor, de vez en cuando se detenían para examinar cuidadosamente los guijarros que yacían en el suelo, a veces uno de ellos subía a alguna colina en miniatura para mirar uno que otro pico que se alzaba a lo lejos contra un horizonte azul oscuro. Las capas de las paredes del cañón, pintadas en colores brillantes, se curvaban como ondas y cambiaban constantemente de grosor.
Le sugerí a Foucault que me acompañara a una cornisa a treinta metros sobre el nivel inferior del desierto, desde donde había una hermosa vista. Subió la empinada pendiente con la agilidad de un acróbata. En el horizonte directamente frente a nosotros, Telescope Peak perforó su pico en el cielo, desde el cual el sol inundó el valle a doce mil pies debajo de él con su luz. Michael se colocó en una colina cercana y encendió su grabadora portátil. Mientras mirábamos las sombras que se extendían por las llanuras formadas por los lagos secos, los sonidos de Three Places in New England de Charles Ives resonaban entre las paredes del cañón. Foucault y yo comenzamos a reír a carcajadas cuando cayeron sobre nosotros mientras mirábamos las marismas que brillaban como la guinda de un pastel de bodas.
“Ya sabes”, dijo Foucault. — La esposa prefiere la risa al sexo.
Parecía tan divertida su confesión, al pensar en la importancia del tema sexual en la obra de este gran escritor, que nos divertíamos aún más.
Mientras tanto, la montaña frente a nosotros tomó la forma de una pirámide maya ante nuestros ojos.
— ¿Cómo crees que, en algún otro tiempo, en alguna otra era, la gente percibía la tierra como la percibimos ahora? Le pregunté a Foucault.
“No”, respondió con confianza. “Nunca antes en la historia alguien la había visto de una manera tal como ahora apareció ante nosotros.
Después de que deambulamos un poco más por las montañas, Michael señaló que era hora de regresar.
– ¡Vete! Foucault exclamó sorprendido. — ¿Cómo podemos dejar tanta belleza? ¿Qué nos impide quedarnos aquí? No puedo imaginar un lugar más hermoso. Al final, Michael lo convenció. Descendimos por un camino serpenteante rodeado de majestuosas rocas que parecían esculturas de Henry Moore. Me volví para ver cómo se sentía Michel. Caminó lentamente, tocando la superficie áspera de las piedras con las manos. Cité en voz alta las palabras de Heráclito: “¡El cosmos más hermoso es como un montón de basura tirada al azar!” Él sonrió.
Cuando llegamos al estacionamiento, todos no pudimos resistirnos y, al dar la vuelta, miramos hacia atrás por un largo tiempo al increíble paisaje, cuyos colores ya habían comenzado a desvanecerse bajo la influencia del crepúsculo.
ZABRISKI POINT
Mientras conducíamos lentamente por Artists Drive, me sentí como si estuviera en la gruta Madonna in the Rocks de Leonardo. Todo se volvió claro y comprensible. Mis sentidos se volvieron increíblemente agudos, mi mente se convirtió en un dispositivo multifuncional. Podía hablar, pensar, desear, oír, ver, soñar al mismo tiempo, se me abrieron los rincones más recónditos de la memoria, habitualmente inaccesibles. Sentí como la perfección, un deleite inimaginable se apoderó de mí.
Pasando las montañas del desierto sanos y salvos y llegando a la autopista 178, respiramos aliviados y, deteniéndonos por un momento, tratamos de llenar nuestros pulmones con el aire fresco que soplaba de las marismas, y luego giramos a la derecha y nos dirigimos hacia el norte.
Michael, que conducía, no condujo mucho, lo que nos permitió disfrutar de la vista del Monte Mashroom.
Pasamos Golden Canyon, cuyas paredes brillaban en algunos lugares con los rayos del sol poniente, ya nuestra izquierda estaba Devil’s Golf Course, una gran mina de sal, que en imágenes satelitales parece una ciudad cubierta de hielo. Nuestro camino seguía la cuenca de Badwater, que en algunos lugares se encuentra a cien metros bajo el nivel del mar, lo que la convierte en el punto más bajo de América del Norte. Las montañas multicolores vistas a lo lejos se veían especialmente impresionantes contra el fondo de nubes que brillaban ligeramente y corrían por el cielo.
Al verlos moverse, recordé las pinturas de Gauguin y dije al respecto, y luego añadí:
— ¿Cómo podía Artaud despreciarlo y llamarlo pintor fantasma cuando lo comparaba con Van Gogh?
“Ah, Artaud era un snob terrible”, respondió Foucault. “Van Gogh se estaba poniendo de moda cuando escribió este artículo, y Artaud quería adelantarse a todos los demás.
“Todo es arte moderno o decorativo”, murmuró Michael filosóficamente.
— Quieres decir, con predominio de formas naturales o geométricas, — comenté sus palabras. Entonces me llamaron la atención los fantásticos rostros pintados con sombras en las “fachadas” de las montañas. Recordé la escena inicial de la película Zardoz con una cabeza flotando en el aire, estilizada como la cabeza de una esfinge y ejecutada a la manera de Magritte.
Foucault, que no lo vio, dijo:
– Uno de mis cuadros favoritos de este artista es “Castillo en los Pirineos”. Vi su original en Nueva York en el apartamento de un abogado. Tiene varias obras maestras más de Magritte. Fue maravilloso ver todas estas pinturas en un solo lugar.
“Recientemente leí tu librito sobre él,” dije. — Me sorprendió que consideres a Kandinsky y Klee los dos motores del arte contemporáneo. Para mí, es más como Picasso y Duchamp. Pero gracias a su libro, vi a Magritte bajo una nueva luz.
– Me interesa mucho.
Recibí algunas cartas curiosas de él”, continuó Foucault. “Su contenido resultó ser tan confuso y vago que ni siquiera puedo decir con certeza si los entendí. Allí afirmó que los artistas se pueden dividir en dos grupos: los que logran “semejanza” y los que pintan “algo parecido” al original. En su opinión, el arte occidental apunta a lo primero. Sin embargo, Magritte se atribuyó al segundo grupo, creyendo que es mejor dibujar una impresión que una imagen externa.
Llegamos a la autopista 190 y giramos a la derecha pasando el Furnace Creek Inn y un poco más tarde llegamos a un lugar llamado Zabriskie Point. Inmediatamente me estremecí al pensar que nos esperaba una subida empinada más adelante, el único camino a un pequeño estacionamiento circular, desde donde el mar de arenisca aparecía debajo en todo su esplendor. Condujimos lentamente hasta la valla misma del sitio, con forma de platillo volador, y salimos del auto con cuidado, como si, como exploradores, hubiéramos aterrizado en un planeta desconocido.
ESTABAMOS SOLOS. Ante nosotros hay un espacio sin vida. El cielo blanco azulado sobre Panamint Range se estaba oscureciendo lentamente, y solo los lagos salados secos aún brillaban al otro lado de Manly Beacon, que se considera tanto un sello distintivo de Zabriskie Point como el Partenón de la Acrópolis.
Los tres nos paramos frente a un muro bajo que nos separaba del abismo, cuyo fondo estaba cubierto por una red de cañones interconectados. Michael se llevó una grabadora y nos pidió que eligiéramos entre el Himno de Stockhausen y las Cuatro últimas canciones de Richard Strauss. Foucault no dudó en nombrar a este último.
Michelle y Michael se sentaron juntos en el parapeto de granito. Las dunas parecían subir y bajar dependiendo de si la voz de Elisabeth Schwarzkopf tocaba notas más altas o más bajas. Venus apareció sobre Telescope Peak y brilló como una antorcha en la penumbra. Pronto una danza circular de estrellas la rodeó. En el momento en que las palabras finales de la última canción “Todo en el gran mundo quedó en silencio / En la majestuosidad del amanecer de la tarde / ¿Quizás el vagabundo cansado / Verá el Rostro de la Muerte en esa hora?” Estábamos en un estado increíble.
armonía espiritual, inalcanzable en condiciones normales.
“La música es nuestra teología”, dijo Foucault en voz baja.
“Michelle”, preguntó Michael, “¿quieres un poco de limonada fría?”
“No”, respondió Foucault con decisión. “No quiero que nada se interponga entre la poción y todo lo demás. Nada debería afectar la pureza del experimento.
Entonces se volvió hacia mí y me preguntó en tono de broma:
— Simeón, ¿por qué usas cosas tan viles?
“Pero este es un tipo de química completamente diferente”, respondí. Me pareció que dije algo estúpido y, como tratando de consolarme, me acerqué a Michael. Michel, que yacía de lado con un codo en la barandilla, me recordó a La gitana durmiente de Rousseau. Parecía sugerir que no deberíamos prestarle atención.
“Michel”, le pregunté, “tuviste algún evento especial en tu vida, como lo que le sucedió a Rousseau en el camino a Vincennes, a San Pablo en su camino a Damasco, o incluso a Buda bajo el árbol Bodhi, contribuido al surgimiento de sus puntos de vista revolucionarios que determinan la dirección de su trabajo?
– ¡Sí! él respondió.
– Cuando entré a la Escuela Normal Superior, su director quiso saber si había algo raro en mí. Cuando le informé sobre mi homosexualidad, simplemente se horrorizó y dijo que tal comportamiento era anormal e inaceptable para la reputación de su institución educativa. Y luego me aisló de los demás, supuestamente para mi propio beneficio, y dijo que necesitaba ser corregido y que todos deberían tratar conmigo: médicos, maestros, psicólogos, psiquiatras, etc. En ese momento, entendí instantáneamente cómo funcionaba el sistema. Entendí el principio fundamental de nuestra sociedad: todos talla única .
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